Porque o que quase foi não pode atrapalhar o que ainda pode ser.

Todas as cartas de amor são
Ridículas.
Não seriam cartas de amor se não fossem
Ridículas.
Também escrevi em meu tempo cartas de amor,
Como as outras,
Ridículas.

As cartas de amor, se há amor,
Têm de ser
Ridículas.

Mas, afinal,
Só as criaturas que nunca escreveram
Cartas de amor
É que são
Ridículas.

Quem me dera no tempo em que escrevia
Sem dar por isso
Cartas de amor
Ridículas.

A verdade é que hoje
As minhas memórias
Dessas cartas de amor
É que são
Ridículas.

(Todas as palavras esdrúxulas,
Como os sentimentos esdrúxulos,
São naturalmente
Ridículas.)

É claro que a vida é boa
E a alegria, a única indizível emoção
É claro que te acho linda
Em ti bendigo o amor das coisas simples
É claro que te amo
E tenho tudo para ser feliz

Mas acontece que eu sou triste…

Vendo fotos antigas, eu sinto vontade de correr atrás de muita gente.

Eu não quero que você me busque num super potente carro, eu só quero que quando você me beije, eu não deseje mais nenhuma força do universo. Estou pouco me lixando se o restaurante tem várias cifras no guia da Folha, mas gostaria muito que a gente esquecesse das mesas ao lado e risse a noite toda, eu até brindaria com água sem bolhinhas. Sério que tem uma pousada mega-master com ofurô em cima da montanha e charretes cor-de-rosa que trazem o café da manhã? Dane-se, se você conseguir passar, nem que seja algumas horas, encantado pela gente, essa será a maior riqueza que eu posso ganhar. Sim, a tecnologia é mesmo fantástica, só que hoje eu queria sumir com você para um lugar onde não pegue o celular, não pegue a internet, não pegue a televisão, mas que a gente, em compensação, se pegue muito. Sim, sim, música eletrônica é demais, celebrar a vida com os amigos é genial, pular bem alto é sensacional. Mas será que a gente não pode colocar um Cartola bem baixinho na vitrola e dançar sozinhos no escuro, só hoje? Será que a gente não pode parar de adjetivar o mundo e se sentir um pouco?

Não faz sentido.

Os rostos não são esses. A verdade escondeu-se por trás das máscaras, da maquiagem, da pele, dos músculos, dos ossos. Eu não vejo o que há em sua alma. Ninguém vê, é impossível. Você se esconde imaginando proteger-se de algo que nem sabe o que é, quando precisa na verdade proteger-se de si próprio. Você não é capaz de mostrar seu íntimo verdadeiro. Você não é real. O mundo está em cólera e você percebe, pois se preocupa mais com seu umbigo do que com o que há lá fora, eu sou assim também, confesso. Eu estou morto assim como você está, e ela também. Todos estão. Falta apenas comprar o caixão e mandar enterrar. Será que não é capaz de enxergar isso, criatura maldita? Quando conseguirá ver através dessa trave gigante que lhe impede de encontrar-se com a luz do sol? Quando deixará de lado esse egoísmo nojento e abraçará seu irmão sem culpa? Talvez nunca, eu sei. Nós somos incapazes e é isso que a realidade suja nos esfrega na cara a todo o momento. Tolos somos nós que não percebemos. Tapamos os olhos, os ouvidos, a boca, a alma. É tudo farsa, é tudo mentira a verdade sequer existe. Quando será capaz de enxergar, diga-me? A mentira é tão mais cômoda não é? Aprendi isso de uma forma tão cruel, nem queira saber. O mundo é sujo, usam-no como se fosse uma privada, defecam nele, vomitam nele, em mim e em você também. Exalamos esse cheiro podre de sermos humanos. Mulheres vendem seus corpos, crianças colocam outras crianças para fora de seus úteros, enquanto você está sentando diante de sua televisão se coçando, animal maldito. É um circo de horrores, odores, maldições. Tapem os narizes, a humanidade fede. Caminhará assim até que o mundo acabe. Mas espere o mundo já acabou. Repito para que entenda. Acabou. Fim.

(Observação: Continua sem fazer sentido).